Festival de Pardiñas, agosto de 2015. En plena algarabía etílica, un ilustre Pelletier inicia una encendida perorata sobre un tipo que vive en Malasaña y hace versiones de Rainbow y Deep Purple: “¡Ese tío borda los temas de Dio! ¡Podría cantar con los mismísimos Rainbow!” Suena exagerado, la verdad. Pero la exageración, dicha con estilo, siempre es hermosa.
¡Ay de vosotros, miserables pecadores! ¡Willie Nile volvió a Pucela y vosotros no estabais allí! El pequeño neoyorquino, admirado por Springteen, Dylan y Lou Reed, “plagiado” por los Rolling Stones y profeta del ecumenismo roquero neoyorquino; el mismo que será beatificado por unir en comunión el rollete cantautor con la rabia de garaje, el gran superviviente de la epidemia punk de Nueva York, paseaba con soberbia militar sus 70 años de adolescencia y su telecaster de modales springteeneanos y alma Clash.
Entre la Taberna Gaditana de Madrid y cierto pabellón de los deportes (de cuyo nombre etc.etc.) no hay más que unos pocos metros, pero, paradójicamente, un tremendo aguacero nos impedía recorrerlos y llegar al recital de un señor llamado Waters. Parecía una coña de alguna mente megalómana.
Puede que el bueno de Joe Lynn Turner sea el mayor perdedor de la historia del Rock. Me explicaré: el tipo tiene una de las mejores voces que se hayan dado nunca en el género, es un cantante con una personalidad única, buen compositor, con unas tablas y un historial que tiran de espaldas, respetado por los más grandes del negocio…. Y aún así parece condenado a ser una figura de culto y añadiría que muy privada.
